Apocalipsis

Juan Carlos Martínez

Fuera llueve, la noche llegó hace horas, el frío se cuela por las miles de rendijas del simple refugio donde sólo hay un jergón, una pequeña mesa con cuatro taburetes y una vela cuya sujeción a la mesa es la misma cera perdida por su desesperada lucha contra la oscuridad reinante, arriesgándose la minúscula llama a morir bajo una de las múltiples goteras. Una puerta se sujeta con dificultad contra el fuerte viento gracias a una simple madera atravesada a la altura de la cintura.

Sólo se oyen las gotas de agua contra el techo, el fuerte viento batiendo la medio suelta puerta y el murmullo de un monje de mediana edad, cuya boca casi no se mueve mientras recita rápidamente salmos de protección una y otra vez.

Hace más de un día partió el último grupo de Sir Robert, no más de veinte hombres, presididos por él mismo. Llevaban sólo dos semanas de guerra contra un contingente de once mercenarios y contra casi los cien de la leva del humilde señor feudal. Lo más probable es que ya estuviesen todos muertos, luchaban como demonios. Nadie se podía explicar semejante derrota sólo los tres primeros días de la batalla, mas el monje estaba convencido desde el primer día de su naturaleza: demonios. Y el cabecilla sería el mismísimo Lucifer. La maldita lluvia vino un día antes que ellos y aún no se había ido. El líquido vital de los valientes llevaba días mezclándose con el barro en un denso líquido, donde el olor ácido de la sangre casi sobrepasaba al de la humedad.

El monje no es un guerrero, sólo es un estudioso. Sus estudios parecen servir sólo para esconderse como una rata mientras reza y lee al mismo tiempo del único libro que ha podido salvar de la biblioteca de la abadía antes del incendio provocado por la desigual lucha. Sólo él sobrevivió a aquella noche donde el infierno subió a la Tierra. El libro está raído por el paso de las páginas y en muchas de ellas el agua de las goteras ha emborronado este dibujo o aquella frase. ¿Qué importan ya los cien años del libro? Seguramente lo ha salvado de las llamas sólo durante unos pocos días, volverían los dos al polvo de sus propias cenizas. Otra ráfaga de viento trajo el familiar olor de carne quemada, los últimos supervivientes; no puede llorar, sus ojos se han secado mucho antes que las nubes del cielo. Dios parece llorar interminablemente. Un rayo surca el cielo, una azulada luz ciega por un momento al mundo, el monje cree oír un grito de agonía oculto misteriosamente en el trueno. ¿Será Dios, lamentándose por la pérdida de sus hijos en este último momento del mundo? Se santigua. Otro trueno. Comienza una tormenta. Los truenos no le dejan pensar, lo agradece infinitamente. Un fuerte dolor de cabeza es el único testigo de los últimos días en los que sólo ha podido pensar, leer y rezar. Su corazón late rápidamente en su pecho, sabe el resultado. Sólo es cuestión de tiempo, los jinetes del Apocalipsis no tardarán en encontrarlo, a él, al último superviviente, al único cobarde. Casi puede oír el infernal sonido de unas victoriosas carcajadas. Piensa en quitarse la vida, no puede, Dios no lo permite, se regaña a sí mismo – "no seas el último cobarde, sé el único valiente" – piensa mientras reza, los salmos de protección ya son inútiles, sólo le vale la extremaunción.

Unos débiles golpes suenan en la estancia. El corazón del monje se para por un momento. Una indefinida sombra se ve entre los cinco tablones que componen la puerta. Ya han venido.

- Idos en nombre de Dios. No os dejaré mancillar su último ministerio en esta Tierra, ¡mi cuerpo! – Sin aliento acaba la frase medio ahogado. Los golpes son ahora algo más fuertes.

- Soy yo, padre. Hugo. – La voz parece la de un muchacho herido. Los golpes siguen en la puerta.

- ¿Hugo? – Le suena el nombre, incluso la voz le parece familiar.

- ¡Es verdad! ¡Ahora mismo te abro!

Se levanta del taburete de un salto. Un momento. Puede ser una trampa del demonio para tentarle a abrir. ¿De qué sirve entonces esperar lo inevitable? Piensa. Abre la puerta entre esperanzado y resignado, como un cordero de Dios dirigiéndose hacia el hacha de su verdugo. Cordero de Dios, que quitas el pecado del mundo, ten piedad de mi alma; recita con voz temblorosa mientras levanta la madera de la puerta. Nada más levantarla un empujón le echa hacia atrás. Entra un muchacho con sus ropas raídas hasta casi la desnudez manchadas por la sangre de muchas heridas. Lleva en las manos una pesada espada con el sello de Sir Robert, sin duda su espada. Cierra la puerta tras él.

- Ya está. – Su voz no es más que un susurro y su mirada refleja la locura de la muerte.

- ¿Qué está? – Un sudor frío le recorre el cuerpo.

- ¡Ah, sí!, por supuesto hijo, perdona. Ven acuéstate, pero dime, ¿qué está? – El muchacho no dice nada hasta estar acostado y tapado con la embarrada manta.

    El humo me despertó. Me dolía todo el cuerpo. Junto a mí estaba la espada de mi Señor, no había ni un solo cadáver. Ya no tenía frío, un calor venía de la única luz de la zona. Levanté los ojos y aquella visión me hizo maldecir el momento en que miré.

El muchacho se interrumpió, comenzó a llorar desconsoladamente. A duras penas consiguió calmarse para continuar el relato.

- Has despertado, bien, me alegro. Te estaba esperando. – Su voz era profunda y algo ronca, evité mirar su rostro y me fui acercando a él. Si Dios guiaba mi mano, podría vencer. Mientras el humo se metía en mis ojos y me cegaba podía seguir escuchando sus mentiras. – Te he dejado para el final, serás el primero en entrar vivo en la hoguera. – Se rió a carcajadas. – Luego iré a por los del refugio.

Cuando creí estar lo suficientemente cerca levanté la espada para asestar el golpe. Él se echó hacia atrás rápidamente y sacó la suya. Cuando yo bajé la mía él la golpeó. Un relámpago de dolor me tiró al suelo, dejé de sentir la espada en mi mano. Abrí los ojos todo lo que pude, las lágrimas que los inundaban me escocían, pero tenía que mantenerlos abiertos. El demonio fijó la mirada en mi rostro contento.

- Sin duda, Dios nuestro Señor ha ejecutado Él mismo a su eterno enemigo. Alabado sea. – Se santigua y se desmaya.

Días después el sol volvió a aparecer. A lo lejos sólo quedan los humeantes restos de lo que fue una enorme hoguera. Junto a un pequeño bosque de árboles se puede ver un camino de barro salpicado de piedras medio enterradas en él. Un poco más allá andan pesadamente los tres únicos testigos de la batalla de StoneVille, un monje cabizbajo, un joven herido y un antiguo ejemplar del Apocalipsis.

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